ГЛАВА 1 "МАТРОССКАЯ ТИШИНА"
На фото: Москва. Угол Стромынского переулка и улицы Матросская Тишина. Жёлтое здание — тюрьма "Матросская тишина".
Начало: Часть 1. Предисловие http://proza.ru/2022/05/15/986
ВСЕ НАЧИНАЕТСЯ СНАЧАЛА
В который раз сажусь писать свою "бесконечную" книгу, и все начинается сначала.
Вспоминаю, как однажды, в холодный пасмурный день, когда вся страна сидела за праздничным столом и отмечала день Защитника Отечества, я познакомилась и разговорилась, казалось бы, с заурядным пожилым человеком, встреча с которым так круто изменила мои представления о судьбах людей в современном мире.
Случайностей не бывает. Вероятно, есть осмысленная необходимость, которая передается нам свыше, иногда, как прозрение, порой, как предчувствие или наитие.
Но все так чудесно и естественно, что поражаешься неотвратимости происходящего, когда рассматриваешь это с высоты прошедшего времени.
23 февраля 2017 года тюрьма "Матросская тишина" встретила меня тишиной и безмолвием. Вокруг ни одной живой души.
В небольшом коридоре у массивной бронированной двери нажала кнопку и сделала шаг назад в ожидании. По переговорному устройству я сообщила, что пришла из Союза писателей России для проведения творческой встречи в СИЗО-1.
- За Вами придет сопровождающий, ждите, - был ответ.
Время шло, легкая одежда не спасала от холода, множество шагов в одну и другую сторону коридора, растирая озябшие плечи, ладони.
Наконец-то с железным лязгом дверь распахнулась, и я вошла в тесный тамбур, где был проведен тщательный досмотр моих вещей.
Сотовый телефон и паспорт были изъяты, и я в сопровождении сотрудника СИЗО ступила на территорию тюремного двора, похожего на пустой гулкий колодец.
Справа от входа слышалась громкая музыка вперемежку с голосами.
- Это в честь праздника? – поинтересовалась я.
- Да нет, - снисходительно улыбнулся сотрудник тюрьмы. - Это вон там, наверху, видите, заградительные сетки – «прогулочный дворик». Во время прогулок заключенные пытаются перекрикиваться между собой, а музыка заглушает голоса.
Я подняла вверх лицо, обвела взглядом колючие заграждения, решетки-решетки-решетки в глухих задраенных окнах. И над всем этим низкое, моросившее колючим снежком, небо цвета асфальта.
ПРАЗДНИК В ТЮРЬМЕ
В огромной столовой за столами сидят осужденные - мужчины разного возраста, в одинаковых черных робах с номерками на груди. Сотня пар глаз выжидающе смотрит на меня.
Печаль и скорбь в глазах у каждого, если только вглядеться. Вроде человек улыбается, а на душе, видно, словно камень сдавливает грудь, сутулит плечи.
Читать стихи в актовом зале, да еще для людей, расположенных к поэзии - это одно. И совсем другое - не приспособленное для выступлений помещение, разновозрастная публика, тут и там упираешься в тяжелые взгляды, отмеченные печатью безразличия.
Среди сидящих в зале немало молодых людей, это наркоманы со стажем, воры.
И я на время отложила в сторону программу, подготовленную накануне. Хотелось поддержать этих людей и предостеречь их от дальнейших ошибок, показать возможные пути выхода из различных сложных жизненных ситуаций.
Слова, которые создают мостик доверия между мной и слушателями, стали рождаться спонтанно.
Заговорила простыми словами, приводя различные примеры из жизни, а также из опыта работы с людьми оступившимися. Подтверждая чтением отрывков из своей повести «Судьба рецидивиста».
Поэзия возвышает душу человека, красота жизни несовместима с ее разрушением. Я читала стихи лирические и на духовные темы, в надежде, что, возможно, они кому-то помогут облегчить страдания, кому-то приблизиться к тернистой тропе, ведущей к Богу.
Стихи о любви и несколько лирических песен на мои стихи особенно приподняли и оживили настроение слушателей, прозвучали дружные долгие аплодисменты. Праздник есть праздник, даже в стенах тюрьмы!
Я в мир пришла отдать – не взять.
Присядь у моего костра
кто шёл и не дошёл, устал, застыл…
Благослови мой путь, сестра.
А Бог уже благословил
ГОРСТЬ ПРОРОЩЕННОЙ ПШЕНИЦЫ
Люди тесным кольцом обступают меня, им хочется не только слушать, но и делиться своим, что было и есть в их непростой тюремной жизни.
Вокруг меня множество глаз, в некоторых огоньками вспыхивает неподдельный интерес. Только тронь за живое!..
Во время оживленного разговора я обратила внимание на немолодого мужчину, худощавого, невысокого роста, единственного среди всех в очках и с густой, аккуратно подстриженной бородой. Он молча стоял в стороне.
Сделав дарственную надпись на своей книге «Живое слово» - подарок для тюремной библиотеки, я собралась на выход. В это время мужчина с бородой подошел и протянул мне небольшой бумажный пакет.
- Это вам! В благодарность за интересную встречу.
Я недоверчиво посмотрела на осужденного, затем перевела вопросительный взгляд на сотрудника СИЗО, стоявшего чуть в стороне и наблюдавшего за происходящим.
- Можете брать, проверено, - улыбаясь, тот утвердительно кивнул головой.
Я взяла пакет, осторожно раскрыла его.
И мне вдруг показалось, что солнечные лучи пробились сквозь свинцовые тучи, минуя решетки окон "Матросской тишины", и коснулись моих ладоней.
С искренним восхищением я смотрела на содержимое пакета - золотистую россыпь пшеничных зерен с тонюсенькими нежными отростками.
Это были ЖИВЫЕ ПРОРОЩЕННЫЕ ЗЕРНА!
- Откуда?!
- А мы вот приловчились, на батареях проращиваем, - с улыбкой в голосе сказал "даритель зерен". - Надо же заботиться о здоровом образе жизни.
Несколько человек его дружно поддержали.
Читала я стихи в тюрьме,
чтоб дух людей поднять в темнице.
Наградою там стала мне
пророщенная горсть пшеницы
Продолжение следует Часть 3
http://proza.ru/2022/05/19/772